Los caminos de cada día

Faustina, va por los caminos de cada día, cantando bajito, recogiendo cualquier flor a su paso, de la que desprende un pétalo, uno solo cada día, y nos lo ofrece largamente con su tersura, su aroma y su secreto...

No sé si es Faustina, o es esa niña en luz de la ventana, con fondo oscuro, que mira hacia fuera, a la vez, y hacia adentro, con el gesto insinuado de la inocencia seria, donde se apunta (ya entonces) una sutil melancolía de la vida vivida (o por vivir).

Su libro, que es un camino blanco de papel, camino con alas y armonía callada –“la música callada…” del poeta enamorado-, es como un calidoscopio de géneros: es poesía, y relato también, y autobiografía, y pensamiento, y muchos, muy hondos, sentires… que nos permite escuchar con encanto la melodía de aquí y ahora, el haiku del instante… , recuperado, como dice Proust, en la re-creación literaria, para “recreo” gozoso de quienes lo sostenemos entre las manos, tan cuidadosamente editado por Manuel.

Dicen que fue Montaigne, en sus Essais”, quien inauguró este género memorialista en el que se incluye el Diario: “Je suis, moi même, la matière de mon livre”.

Lo podría decir también Faustina, mientras anda y canta por sus caminos de papel.